Nem sempre se come "bem" numa viagem

Nem sempre se come “bem” numa viagem. Nunca duvidei disso. Liguei para a defensora do Núcleo Regional da cidade onde pretendia me hospedar. 
- Julia, podes, por favor, indicar-me um restaurante daí de perto? Estarei de passagem e uma comida boa sempre alivia o peso do deslocamento. 
- Posso indicar sim, Jean, mas tenho uma outra proposta. Por que não almoças conosco, aqui mesmo no Núcleo? Confraternizamos e você experimenta o melhor tempero da cidade. 
Não pensei duas vezes. A melhor comida é sempre a que é feita com afeto. 
No dia da viagem, lembrei à minha anfitriã, por mensagem, que, além de mim, dois famintos me acompanhavam. Solicitei que D. Firmina fosse generosa quando colocasse água no feijão. Um emoji sorridente aquiesceu com o pedido.
A incidência perpendicular do sol não deixava dúvidas: já passava das doze. Avistei a placa indicando que a cidade se punha a 5km. Quase senti o cheiro da comida...
O Sr. Oliveira, que não costuma ser dado a muita conversa, parecia ainda mais disposto a ficar quieto naquele dia, concentrado que estava no volante. Perguntei-lhe onde ficava o hotel da cidade. Ele disse que ficava ao centro. Quando não estou dirigindo, a estrada é, para mim, um convite à reflexão. Aproveito também para sonhar. Tá aí uma coisa que me agrada. Não sei aonde o sonho me levou, mas a barriga já não permitia fosse muito longe. 
Percebi que os 5km já haviam sido superados. Mas ainda era cedo e as placas nem sempre são leais nas informações que expressam. Pensei, logo chegaremos ao destino. O passageiro, porém, fez sinal para que o Sr. Oliveira parasse o veículo à beira da estrada. Entranhei o fato. 
- Doutor, estamos perto da comunidade, melhor almoçarmos logo. 
Foi quando me dei conta de que havia falado do hotel, mas não do almoço.
- Já passamos pela cidade? 
- Ela ficou 30km atrás, doutor. 
A imagem da comida preparada com carinho entristeceu-me. O emoji não me saía da cabeça. A internet local facilitou o pedido de desculpas.
- Julia, não se preocupe. Na volta, encostaremos aí e daremos a essa comida o destino que ela merece. 
O jeito era me contentar com o restaurante do Sr. Ceará. Era daquele tipo pouco convidativo. Ali, o dono aguardava na porta qualquer desavisado que se aproximasse. Logo nos apresentou o cardápio, já posto no buffet. Pedi dois ovos fritos. Dificilmente se erra neste tipo de prato. 
Ele viu na encomenda uma oportunidade para amizade e se sentiu à vontade o suficiente para sentar entre nós. Danou-se a falar. Avisou que vinha de outro estado, como se o sotaque já não o tivesse denunciado. Estava ali pelo esporte. Os meus olhos, contra a minha vontade, analisaram-no de cima a baixo. Ele não fazia o tipo atleta. Arrisquei:
- Qual o seu esporte, Seu Ceará?
- A caça, doutor. Mas não estou fazendo mais. Fui proibido?
- Por quem? 
- Meio ambiente. Fui denunciado. Ainda me levaram uma arma de estimação. Muito triste. Fiquei oito meses preso.
- Então não foi “só” por isso?
- O que o senhor faz mesmo, doutor?
Foi aí que me dei conta de que nem havia me apresentado. Disse que era defensor. Ele não pareceu entender bem o que isso significava, mas de algum modo se sentiu à vontade para prosseguir.
Narrou um fato criminoso, ainda mais grave, no qual ele foi apontado como autor. Injustamente! Dizia ele. Aduziu que tudo foi legítima defesa e consumiu alguns minutos me explicando, tecnicamente, como ela se verifica e sobre outras excludentes mais. Por fim, externou seu desagrado:
- Doutor, o senhor acredita: os direitos humanos nunca fizeram nada por mim! Se fosse um bandido, eles teriam ido lá socorrê-lo. Mas como era eu, um cidadão de bem, não nunca me acudiram. 
Não sei se pelos anos de experiência ou se pelo prazer que a boa comida daquele homem me proporcionou não tive coragem de contestar. Talvez a própria história narrada tivesse me inspirado prudência. Já pelo segundo prato, falei do cuidado que ele precisaria ter daqui para frente e expliquei o que significavam os papéis que ele estava assinando para não ser preso. Expus o risco de eventual prisão futura e deixei nele a esperança de que a nova vida não o conduziria mais a qualquer encrenca.
Ele formulou algumas perguntas que esclareci como pude. Levantei-me para pagar. Ainda pude ouvir o homem perguntar aos meus dois companheiros de viagem se eu era juiz ou delegado. Porque satisfeito com a resposta, ele veio me pedir que anotasse meu número num pedaço de papel logo desembrulhado de seu bolso. Em seguida, perguntou:
- Com o que mesmo o doutor trabalha?
- Sou titular do Núcleo de Direitos Humanos. Disse quase triunfante.
Um misto de surpresa e vergonha se esboçou. Intervim imediatamente. Não se preocupe. Muito obrigado pelo almoço e pela conversa. 
Dalí saímos em direção à comunidade, 18km adiante, onde o Sr. Benedito e Dona Mundica nos aguardavam afetuosos. Realizados os cumprimentos que a pandemia permite, D. Mundica nos convidou à casa de farinha:
- Doutor, preparamos um almoço caprichado para vocês!
Um defensor público não pode recursar um almoço oferecido pela comunidade. É um ilícito. Mais que isso: uma traição! Acho que isso constou até do meu juramento de posse no cargo. A oferta do alimento é a expressão de que a confiança mútua está presente. Aceitá-la é demonstrar gratidão e humildade. Estabelecer uma conexão. Nunca tive problemas com isso. Gosto, inclusive. Não é todo dia que se pode comer sem a presença dos agrotóxicos. Mas estava já bastante cheio. Advogado habilidoso, pensei: não vou recusar, mas vou despistá-los. 
Após me certificar de que todos do local já haviam almoçado, sugeri que começássemos primeiro pelo trabalho e, só depois, enveredássemos pela comida. Ouvi os relatos. Gravei o atendimento. Digitalizei documentos. Quase duas horas depois, D. Mundica não se deixava enganar:
- Agora o doutor vai almoçar!
Sorri e me lembrei da roça. Era meu álibi.  
- D. Mundica, preciso primeiro ir à roça com o Seu Benedito. 
Assim me pus. Saquei fotos e fiz vídeos. Ao retornar, olhei para o senhor Oliveira e sentenciei:
- A conversa está boa, mas temos estrada pela frente. Vamos?
Dona Mundica, como magistrada experimentada na vida, percebeu a manobra. Os embargos eram protelatórios! A multa seria executada imediatamente. 
- Mas antes, doutor, o senhor vai comer um pouco! Vai também tomar um café para não fazer desfeita.
Sorri e tentei justificar como pude. Não estava com fome. Mas a comida se garantia pelo sabor. Chamou-me a atenção o arroz. Alvo como um algodão e de um sabor daqueles que a memória não deixa passar. O recente preço dele na cidade ajudou também na impressão positiva, acredito. O repasto foi concluído com um delicioso café, passado com coador de pano, como manda o figurino.
Despedi-me contente e algo mais pesado. Dirigindo-me ao carro, percebi, no caminho, que a pálida internet havia permitido a chegada de uma mensagem da Julia.
- Jean, não se esqueçam de passar aqui. D. Firmina lembrou que não se costuma comer “bem” em viagens. 
Sorri e fui procurar o emoji que expressasse meu sentimento. 
Setembro, em algum lugar das impecáveis estradas do Maranhão.
Jean Nunes